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Era Março.

As tardes já roubavam a noite

E prolongavam as brincadeiras na estrada.

Uma estrada que estava ali

À espera de automóveis que quase não havia.

Não fora o chiar de carros de bois

E as nossas brincadeiras

A estrada era um fumo preto que corria a aldeia.

Nós, perdidos no tempo,

Esquecidos do espaço,

Apenas acordávamos

Quando a noite silenciosa ia chegando.

Agarrávamos na saca dos livros,

Batíamos os pés a cem à hora,

Mesmo a horas da mãe fechar a boca

E engolir o ralho.

Apenas ao outro dia de manhãzinha,

A caminho da escola,

É que descobríamos

Que havia novos voos no céu,

E que os campos se coloriam.

   Zé Onofre