112

Olhamos.

Paramos.

Vemos.

Uma cortina de cores,

Em que o criador nelas se enreda?

Um criador angustiado?

Um criador

Com saudades do Infinito?

Um ser único

Rolando pelos confins da existência?

Tanta coisa para além da tela.

Ou pensamos

Que existe por si própria,

Que nos tapa o horizonte?

Não poderemos ver mais além

Do que o criador criou?

Felizes

Os que olhando o mundo

O fazem o “seu mundo”.

Felizes

Os que com mãos talentosas

Fazem das cores

O barro da sua criação.

Felizes

Os que manipulam a cor

Para se mostrarem

Desvendando sentimentos

Escondendo sentimentos.

Felizes,

Os que pegam nas cores

Extraem delas a sua essência.

É então que um qualquer escrevinhador,

Com muito, pouco, ou nenhum talento,

Sente a necessidade,

A ousadia de expor

Num inocente papel,

Mesmo que de forma canhestra,

O seu sentimento.

  Zé Onofre