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2021/08/09

 

Uma folha em branco

É campo de neve

Que animal algum

Bípede,

Quadrúpede,

Ou voadora

Manchou.

 

Há palavras tão pudicas

Que passam de largo

Para não serem vistas

 

Há outras,

Éguas selvagens

Soltas em planícies

Mais rápidas que o vento.

 

Outras são bombas

Que embelezam o campo puro da neve

Em explosões

De luz,

De alegria,

De Paz,

De Amor,

De eterna fraternidade.

 

Outras são misseis

Que mancham o campo puro da neve

Em luzes negras

De horrores,

De holocaustos,

De perseguições,

De injustiças,

De sangue e morte.

 

Contudo as palavras que se revelam

Neste campo de neve

Não escolhem

Serem mensageiras de alegrias,

Ou portadoras de horrores.

 

A realidade

Que no momento preocupa

A mão que escreve,

É que o fará campo de flores,

Ou lamaçal de corpos e sangue,

Aquele campo de neve pura.

 Zé Onofre