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Porque escrevo?

Já tentei dar-me várias respostas,

Mas, todas invariavelmente, nunca

São a resposta toda.

A primeira que me acode,

Desde sempre e agora,

É conversar com os outros

Fechando-me e aos outros na gaveta.

Outras vezes é a ambição,

De que a palavras banais

Ditadas ao correr da pena,

Serão um farol.

No fim de escritas,

As pobres e coitadas

Acabam na gaveta como as demais.

Ocorre-me assim, de quando em vez,

Dentro da minha perturbada loucura,

Ter encontrado a verdade suprema

Que toda a gente procura.

E por fim escrevo com raiva,

Por saber de antemão,

Com a certeza absoluta,

Da nulidade do esforço de escrever,

Porque sempre ficarei com o papel na mão.

Este ano, num desaforo,

Que me é estranho,

Resolvi pôr a correr mundo,

Mágoas, frustrações, anseios,

Alegrias, feitos, glórias

Que, há muitos anos apodrecem, na gaveta.

E nestas incertezas do escreve,

Não escreve,

E o que me move para dar por dito

O que nunca deveria ter sido escrito.

    Zé Onofre