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[Sentado num café na Parede. Com um postal ilustrado com a Ponte 25 de Abril,

que também se vê ao longe.]

Se observarem bem o postal
Concluirão que não há somente
Uma vista a perder-se longamente
De que a ponte é o centro afinal.

Se acaso o vosso olhar, não for igual
Ao da distraída e apressada  gente,
Verá escorrer dos cabos, certamente,
Muito esforço, dor, suor e sal.

Descortinarão ali, naquela ponte,
Não só ferro ordenado, cravado,
Mas algo que escorre do monte

Gotejando até esta margem do Tejo alargado,
Que o tom avermelhado esconde,
Muito sofrido sangue misturado.

    Zé Onofre

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O meu rio não é o Tejo,

É um pequeno rio

Que não reflecte o azul,

Mas o verde das árvores.                             

Era um prazer no verão

Fazer quilómetros a descer

Nadar nas águas junto ao açude,

Ficar estendido na areia a ler um livro.

Depois olhar as aves ribeirinhas,

Guarda-rios penso eu,

Mergulharem com a certeza

De filarem um desprevenido peixe.

Ouvir apenas os sons da natureza,

Tão longe das gentes,

Que às vezes me julgava Adão.

Já lá vinha a sombra do monte

Que me empurrava monte acima,

Até casa, onde se acabava o enleio.