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Mais inclinação,

Menos inclinação,

Este calhau

A que chamamos Terra,                                                     

Roda indiferente

Aos nossos sentidos,

Emoções,

Desejos.

A este planeta que roda,

Na teia espaço-tempo,

Quase desde o big-bang,

É-lhe indiferente

Este pó de estrelas,

Que se pensa o cúmulo da Existência.

Não sei se houve um ser que nos criou,

Não creio que haja.

Se houver, será um titereiro

Que se diverte a jogar-nos

Ora

Ao mais profundo dos abismos,

Ora

À mais longínqua das estrelas.

Somos uns grãozinhos

Microscópicos

Que as forças da Natureza

Agitam sem destino,

Ou para qualquer fim.

   Zé Onofre

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Há tempos e tempos.

Porém dizem que os tempos são três.

Passado. Presente. Futuro.

Que bom que seria se assim fosse,

Seria então tão fácil de entender o tempo.

Contudo há tantos tempos

Dentro de cada tempo,

Que gastaríamos quase todo o tempo,

A contar os tempos em que cada tempo há.

Uns são tão curtos, mais breves que estrela cadente.

Outros tão longos, tão longos

Que parece que a Terra foi para além de Plutão.

Uns são tão leves

Que nos fazem flutuar.

Outros são tão pesados,

Que imobilizam as tempestades.

O tempo será mesmo um continuum,

Como dizia Einstein?

Ou o tempo serão blocos,

Que se entrechocam e se partem em pó de tempo,

Ou que se aglutinam e fazem o tempo parar?

Será loucura pensar que o tempo nos amarra,

Ou pensar que rolamos no tempo pela força do acaso?

Mas que no tempo há muitos tempos, ai isso há.

Uns são tão breves que mal se sentem,

Outros são tão longos que parecem não ter fim.

       Zé Onofre