155

2021/08/02

A vida é feita

De estranhos caminhos.

Linhas emaranhadas,

Encruzilhadas desconhecidas,

Palavras mal garatujadas,

Lutas leais,

Lutas desiguais,

Vãs glórias,

Fortes vendavais.

A vida

É o medo que nos rói,

A alegria que nos eleva,

É mentira que dói,

A verdade que magoa,

O vazio que nos preenche,

A solidão que nos rodeia,

A multidão que nos esmaga,

A tristeza

Que se derrama dos olhos.

A vida são amores,

Desamores,

Ódios,

Amizades

Que vão,

Que veem,

Que ficam,

Que estão.

A vida está lá.

Felizes os que a acham.

  Zé Onofre

                  143

Tropeçando nas minhas andadas pernas,

Sou atirado para o presente por uma voz

Vigorosa. - Acorda, deixa o tempo das cavernas,

Ou por acaso desejas que nos quedemos aqui sós?

Ao lado, "dois anos e meio" muito terna

Faz bolinhos "a sério" para todos nós.

Chegada a mim, quase oito anos, desperta

A avó, com palavras que vêm atadas por nós.

Conta as comédias da escola com confiança.

Usa palavras, que eu desconhecia naquela idade.

Aqueles quase oito dizem-me ​com segurança

Que só vejo a nova forma da realidade

Através do olhar límpido de uma criança,

Quando se expressa com verdade.

                       71

 Estamos todos no mesmo barco?

"Ó vã glória de mandar”,

A que alguns chamam modo de lucrar.

Não saberão os fazedores de frases,

Tão sábias, quanto mentirosas,

Que uma mentira, por mil vezes repetidas,

Não será verdade nunca?

Como acreditar que a poderosa América

Se embarcaria com a miserável África.

Como imaginar a rica EU

Embarcada com a latina América.

Como ver a China ou a Rússia,

O Canadá e o Japão,

Navegarem com povos

Famintos de pão.

Cada um vai

Na sua jangada,

Num tronco abandonado, ali à mão.

Que ninguém ouse,

De pé, enfrentar os poderosos.

Serão vilmente crucificados,

No tronco que penosamente abraçam.

                     57

Porque escrevo?

Já tentei dar-me várias respostas,

Mas, todas invariavelmente, nunca

São a resposta toda.

A primeira que me acode,

Desde sempre e agora,

É conversar com os outros

Fechando-me e aos outros na gaveta.

Outras vezes é a ambição,

De que a palavras banais

Ditadas ao correr da pena,

Serão um farol.

No fim de escritas,

As pobres e coitadas

Acabam na gaveta como as demais.

Ocorre-me assim, de quando em vez,

Dentro da minha perturbada loucura,

Ter encontrado a verdade suprema

Que toda a gente procura.

E por fim escrevo com raiva,

Por saber de antemão,

Com a certeza absoluta,

Da nulidade do esforço de escrever,

Porque sempre ficarei com o papel na mão.

Este ano, num desaforo,

Que me é estranho,

Resolvi pôr a correr mundo,

Mágoas, frustrações, anseios,

Alegrias, feitos, glórias

Que, há muitos anos apodrecem, na gaveta.

E nestas incertezas do escreve,

Não escreve,

E o que me move para dar por dito

O que nunca deveria ter sido escrito.

    Zé Onofre